Ne foutre rien.

Mon jus de bébé mort,

Qui vient finir sa course, dans le creux de tes reins, sans inonder ton âme,

Sommes-nous bien réels, éveillés, un peu blême, 

Alors que nos sueurs, se mêlent en un orgasme,

Les secousses de nos corps, sont comme avant-coureur, de ce qui ne sera pas,

Et de ce qui n'est plus, 

Un sentiment néant, affection pacotille.

Pourrir des sentiments,

Additions des silences, soustraction des fureurs, 

La somme des nos espoirs, 

Epurés dans la flamme.